Labios de hoja. Crónica poética 28_02_2017_1

Labios de hoja
sonrisa o tristeza según tu ángulo
verde sobre verde
lento y suntuoso

Un rayo de sol en la mañana. Crónica Poética 28_02_2017

Un rayo de sol, en la mañana
suavemente atraviesa la tela
depositando su calor en mi oído
¿que dirá el rayo de sol?

Los Hijos de Saturno

Somos los hijos de Saturno
los que estaban muertos

Los que acompañaban a Odiseo,
los que murieron en la Iliada
antes de que se les ocurriera lo del caballo

Los que murieron peleando por un Lord
que desconocíamos solo por estar ahí

Soy un bicho

Soy un bicho, un pequeño bicho
un bicho de plástico de cola derretida
un bicho ahí.

Soy una araña de rincón
que buscando un calorcito se esconde en tu cobija
que al ser descubierta de pena puede picar

Cuando trato de aparear
muestro mi danza
y salto como una pulga

En el metro recojo mis patas
para no tropezar
con otros bichos

Soy la laboriosa hormiga
que matas con una lupa y le quitas las antenas
por llevarme la comida de tu alacena

Crónica poética 18_02_2017

Un traje rojo de pompa militar
dos medallas con bandera
en el lado izquierdo del pecho
una tercera redonda, encima

Un león de madera
tallada, no se vende
Una máscara de un demonio asiático

Una lámpara al frente
un cuadro de dos veleros
en la tempestad
y una vieja silla te observa. Crónica poética 18_02_2017

La nada II

Recuerdos de esplendor
de correr desnudo
entre los cacaotales de Sepe
bajo la lluvia

hoy la nada me inunda
quiero escribir y sangrar
cada letra y nada
tiene significado
cuando era estudiante
me inundaba de ideas, cajas y torres
de negativos y positivos
y mi nada se los trago
pero la memoria me engaña
nunca tuve nada, siempre
estuve persiguiendo un
esplendor que nunca conseguí
era y es una nada fértil en mi corazón
arrasan los desiertos de desilusión
y un calor envuelve la nada
y la disipa, una ilusión de desilusión

Me gusta

Comentar

La nada

La Nada

La nada, solo quiero
nada, una molecula
que quizás signifique algo
algo de verdad,
algo de realidad
todo se desvanece en mis manos y no puedo alcanzar
nada, ni siquiera una sonrisa
no te alcanzo

Es todo tan absurdo
y nos perdemos de todo
hasta el momento de tomar café
no significa nada
se desvanece en mis manos

Quisiera verdaderamente estar
aquí, contigo o quizás no,
nada significa nada
o todo, me desvanezco
dibujo en mi mente
y pienso a punto a punto
hacer una novela ya escrita
o un cuadro de Basquiat
no quiero nada original
quiero sentir al mundo
verdaderamente y
estiro los dedos y no siento nada

Crónica Poética, Naturaleza Muerta. Un jardín de locura y luz

El jardín de los presentes contiene la locura y la luz divina, y estática y ruido y el metro

y en algún lado nos perdimos y cuando casi saboreabamos la luz

esta se difundió de nuevo en el todo, en el ruido en el mensaje que no llego y no oíste, el secreto quedo opacado por el ruido de las masas entrando en el metro

En tu nombre, aunque no pueda pronunciarlo

“En tu nombre, aunque no pueda pronunciarlo”

I

     En tu nombre aunque no pueda pronunciarlo se encuentra el todo,

Con el solo acariciarlo con los labios bendice:

         Veo las noticias, un incendio acabó el Terminal,

el pensar que tu calor nos bendice y nos destruye me provoca una risa nerviosa

          El esplendor y su caída se abrazan en tu mirada.

Nunca podré pronunciarte

II

1, 2, 3, 5, 6, 7

 Tu geometría me sorprende, es tu huella, tu belleza eterna e infinita

          De tal forma te escondes en cada pétalo en cada hoja

Eres magnífico en la roca cristal, en el adn, en la oscuridad,

en ese vacío que no entendemos.

III

Son tuyas amigo mío

           Estas palabras sin ti en ellas están huecas y sin valor

  en tu corona vibran cuando las pronuncias y decaen en mis labios,

y aun esta tenue presencia 

                                me hace temblar

IV

    Voy corriendo tratando de alcanzarte,

                                 para sentirte en mis poros

            pero mientras corro solo consigo sentir el perfume.

Hay cada palabra, te busco nombrando bien las cosas:

            Si digo casa quiero decir realmente casa,

sentir casa en cada sílaba, casa impregnado en la saliva,

  un sabor a tiza, a piso, a una pintura con tres capas esconchandose

y ese moho que no has podido solucionar.

V

          Ha llovido con fuerza, le ha tumbado las alas a un pájaro,

las alas están ya en el sucio piso del estacionamiento,

                   y sin embargo tu estas ahí,

en esa mácula donde comienza a morir la piel,

a hacerse vieja, volviendo a la nada.

Luego un ejército de tus seres fraccionados se lleva nuestra minúscula sombra al negro.

El olvido es tu regalo.

VI

            Camino por tu recuerdo, tu nombre es tu presencia

Entre los intersticios algo se abrió, algo se presintió,

una conciencia más allá de la mente

            cuantas veces se trata de lo que no es, de lo que falta , de la huella.

La cama y las olas y esos buques que son almohadas que encallan en el desierto de la memoria,

           juego a verte en la nada de mi cama desordenada en los pliegues de la sabana.

VII

    Soy como el lenguaje: soy lo que está dicho

y hago lo que está hecho

    en un mecanismo de desarma y arma y

                                                               sangra, sangra

sangro tu sangre y no soy tu, nunca te tengo

         hasta que te olvido y vuelves a soñar

que eres yo y te aburres viendo las noticias, viendo sin ver, jugando a no ser,

a ser finito.

Espejo, rama, número, eres mi reflejo, mi ruleta de existencia, soy lo que veo.

VIII

Pienso en el incendio, pienso en las brasas ardiendo, en las paredes del terminal

y ardo con ellas, con esa mercancía en las tiendas, derretida, porque ahí también estás tú.

En el agua que detiene y consume el fuego tu presencia es esplendida,

ya es de noche, doblemente, y el brillo de la pantalla de la t.v. ilumina tu ausencia

sigo sin poder pronunciar tu nombre,

pero pensarte me consume en ti,

hablar de ti

en ti.

IX

Veo el cometa, la piedra de la destrucción flotando en el espacio, inflamada, latiendo, un río de fuego y sangre esperando la hora de acabar con todo y tragarlo y volverlo a expulsar todos los nacimientos de nuevo, de nuevo en tu ritmo et

Crónica Poética. Naturaleza Muerta. Un lagarto de plástico anaranjado

Un lagarto de plástico anaranjado, luciendo una posición fiera.
Su eterna piel de plástico finge unas escamas, su cola originalmente era defectuosa, estaba magullada sin embargo era agradable para mi, un juguete roto es algo con lo que puedo identificarme. Luego pasó algo horrible, viendo su cola machucada se la terminaron de partir.
Nunca mas fue el mismo pero lo rocíe con dorado en spray y ahora es diferente a todos los de la fábrica de lagartos naranjas de plástico.

Crónica poética, naturaleza muerta

Una macula es la seña del tiempo, siempre estuvo ahí, pero ha crecido
Estaba ahí como tu sombra esperando para crecer

Crónica Poética: Naturaleza Muerta

Un teléfono de tres años obsoleto
Un lagarto de plástico que alguna vez rocíe con spray dorado y que trágicamente le cortaron su cola defectuosa
Un ídolo de San Onofre que no es mío sin embargo no evito como toda la gigantesca colección de ídolos que cargas como herencia, de palabras, costumbres, errores y aciertos de un mundo escondido y olvidado
Un dvd, dispositivo que me permite ver mi colección de películas extrañas compradas con la única premisa de la rareza
Un envase de vidrio para moticas de algodón para quitar pintura de uñas, ahora tiene muchos tickets te metro, sueño que voy a poder reunir muchos para construir una ciudad completa de papel maché.

El otro envase de motas de algodón tiene muchos recibos y facturas, siento que es como un diario.

Una mantis de plástico, son unos insectos hermosamente aterrador.

Agua porque sin agua me muero
Y un cofrecito donde mi madre solía poner algunos zarcillos que a su vez es una caja de música 

Carros de fuego

Carros de fuego

Late la máquina
bate el tambor
sube la velocidad
recorre las curvas
con deleite a tientas

carro de fuego
funde el hierro
penetra el pistón
el delirio nubla con rapidez la razón

Con delicado tacto
toco el botón
cambio la marcha
y el motor pide más
gritando y gimiendo
mientras rechinan los fierros.

"Sueño"

Título: "Sueño"
Técnica: Plata sobre gelatina con viradores

"Peligro"

Título: "Peligro"
Técnica: Plata sobre gelatina con viradores

Canción de Lara

El Bardo: Blanca lee poemas

He visto un recital de Blanca Haddad, he quedado movido y he querido hacer una nota de mi experiencia escuchándola leer sus poemas y escuchar con atención a los otros. 

Blanca vive en Barcelona, España, está de visita en Caracas, ella es tropipunk. Ella lee un poema y vibra como un trueno enamorado, potente y dulce a la vez. Sus palabras tienen trazos de negro marcador, que la dejan desnuda, con poco espacio para la mentira y denota un funambulismo por donde camina en el verso, un camino por la cuerda, un abismo al error. 

Es difícil escribir sobre alguien que lee poesía, y más a alguien como Blanca que forma parte de mi imaginario, esto es así desde que vi su pintura en el año 99 de Rómulo y Remo siendo amamantado por una loba, no encuentro la imagen de este cuadro para escribir de ella, tendré que remitirme al recuerdo. Busco información extra para tratar de describir lo que mi falencia con las palabras no me permite y me encuentro con un video de un performance de Blanca. Comienza el video, sale ella con una humilde ropa de color azul, del que suelen usar los mecánicos, tiene bigotes, el pelo recogido y un fuerte cinturón. En la primera escena golpea duramente el muro con la correa. El muro contiene sus dibujos hechos con técnica graffiti durante la acción. Son rostros deformes, anónimos, con múltiples ojos y expresiones de dolor. Culebras salen de sus ojos y ella los fustiga con su correa bañada en pintura haciendo un trazo con violencia, se siente la piel del muro como la humana. Es una metáfora del machismo y el dolor, una muestra de una costura en nuestra cultura, madre hermana e hija, a menudo son deprimidas por el macho en ascenso. 

Lee un poema sobre Caracas, está nerviosa, alguien le acerca una cerveza. Y empieza "Caracas es una novia loca. 

Te ama como nadie te ha amado. 

Te besa, te lame, te abraza, 

luego te jala los pelos, 

te grita, te atropella 

y llora 

"… su voz tambalea, siente cada palabra, siento cada palabra y aunque estás sean barcos destinados a naufragar parece que algo llega a puerto. La presencia de la bipolaridad de esta ciudad que me vio nacer está en cada negra letra sobre el blanco papel de los múltiples poemas que nos regala Blanca, tiene una carpeta llena de papeles con un aparente desorden, que se desmiente cuando encuentra lo que busca y entona su voz. 

Reviso su blog buscando más información para entender mejor la experiencia vivida, desde que lo encontré lo sigo con fidelidad (https://tropipunk.wordpress.com/). Me dicen mucho sus dibujos, las formas de sus figuras no se inscriben en ningún canon estudiado, son libres como las palabras que sangran en sus telas. Sus mujeres son caprichosas, se visten como quieren, posan como quieren y se extienden hasta el borde. Culebras y calaveras son sus acompañantes, sus personajes son invadidos de lagrimas espirituales.  

Sus pinturas tienen un dulce gusto por el color que contrasta con el duro motivo de las poses de sus personajes. Estos están muy conectados con el autorretrato, del retratarte a través del otro, de la pose del otro. Tiene mucho de diario de secretos, secretos de la sociedad, secreto a voces, en ellos nos reflejamos los que no están en los periódicos, paradoja del vida erotismo y muerte. La X que no anula sino que pertenece y se expresa nos recuerda que aún quien está a la izquierda del cero existe y es valioso.  

 Ahora nos lee un poema titulado "Farrah" donde nos confiesa que ella también tiene algo de árabe y de todo un poco, ella es Caracas en carne, lee frenética con esa voz y esos rulos que la identifican como una confesión de su ser, identidad que siempre huye para encontrar. Siento que fallo que no lo lograré, no podre decir con palabras como se experimenta a Blanca leyendo sus poemas, mi fracaso es su triunfo.

El Bardo: Mayweather vs Pacquiao

Ya comienza la pelea, dos estrellas de Hollywood nos anuncian las características de cada jugador, uno representa la industria del dinero y el otro la inspiración para un país, aunque no hay que dejarnos engañar ambos son representantes por decisión del establecimiento pero podemos identificarnos con algún planteamiento y así disfrutar el encuentro deportivo con la ilusión de que se combate por ideas y no por un premio en metálico. Sale muy sonriente el "Pacman" trotando con entusiasmo, de fondo suena una canción que él mismo ha compuesto, lo que me hace pensar en la ironía de la que se suelen vestir estos púgiles que se ganan la vida repartiendo golpes en el ring, porque en su vida detrás de las cuerdas son unos verdaderos románticos, no sé como leer eso pero me divierte. Tiene su momento espiritual, ora, en su esquina. Entra luego "Moneymaker" muy concentrado, a su alrededor tiene un rey de mentira eco de pantalla publicitaria, guardespaldas, a Justin Biever, la apuesta de Jay-Z de un millón y medio de dólares, y un cinturón que viene al aire. No reza pero tiene su momento de superstición, entra y sale de las cuerdas una vez antes de ingresar definitivamente en el ring. 

Los ecos de la tarde se hacen sentir y mi mente relaciona la pelea con el encuentro de artistas del grupo al que fui invitado El patio, cuya objetivo principal es de servir de plataforma alternativa de encuentros de artistas, teóricos e investigadores para apoyarse, documentar y crear blindajes de proyectos e ideas en las artes plásticas, para mi son un Manny Pacquiao en la lucha de el valor de la poesis. Es una propuesta y una respuesta paralela a lo establecido, es un grupo independiente de gentes que por motus y recursos propios desea cambiar la estancada realidad del panorama artístico tan siquiera local. El sistema de galerías e instituciones museísticas son Maywheather que cuentan con todo el peso que el poder les puede dar, por un lado de todo el dinero del mercado de especulación de objetos de arte, por el otrode la dictadura de la mirada de la maquinaria del estado que desea promocionar como identidad estética su ideal de historia ficcionada.  Y de nuevo en esta pelea vuelvo a elegir a Pacquiao. Como decía un graffitero de identidad encubierta en un programa documental: - Hago arte en las paredes de la ciudad porque ahí es por donde paso, esos son los lugares que me interesan. De la misma manera apoyo la promoción de propuestas no convencionales en espacios no convencionales porque es donde habito, los museos y galerías como entes generadores de propuestas para mi están muertos, son espacios para propuestas zombis, puro cuerpo idiota que no razona ni debate. 

Comienza la pelea, los peleadores salen al ring, se tantean, lanzan golpes probando las distancias, que el guante vaya viendo a donde tiene que llegar, tienen cautela porque después de todo es la pelea del siglo, cada quien mide su fuerza y presenta sus intereses, y las imágenes de la pelea se entremezclan con la primera propuesta que viene de parte de un investigador, Augusto Gerardi, es joven y tiene ganas de mover las cosas, al parecer todos los actores de las instituciones formales del arte están paralizados, muy comprometidos en una Venezuela híper polarizada, se teme decir con precisión su posición pues pueden perder el puesto. De la misma manera veo un Mayweather timorato, no se puede arriesgar, puede perder su posición en el sistema, en la máquina de lo establecido, Pacquiao lo busca con sus guantes y con el corazón, el tiene mucho que ganar. Se oyen algunos nombres para confrontar la crítica de arte, que a pesar de que no se debaten estos temas con franqueza en la actualidad están sucediendo acciones interesantes en el campo de la estética, como por ejemplo ¿es muralismo un graffiti?, ¿es la propaganda política en los muros un medio de expresión válido para un artista para expresar su poesis? ¿hasta donde llega la libertad de un artista cuando es un sujeto comprometido con un partido político?. Pero surge la pregunta entre los asistentes ¿cuales críticos o investigadores estarán dispuestos a debatir esto públicamente? ¿se arriesgarán? Sugiere Franklin Sánchez artista plástico pensar en otros nombres de investigadores, de gente joven talentosa que andan desmotivados porque no consiguen espacios en este tenso y paralizado tablero de ajedrez, suena coherente. 

Ha sido un juego de el gato y el ratón, el Pacman busca al Moneymaker y este muy hábilmente se escapa cada vez que esta tras las cuerdas, es experto en la huida hasta que en el sexto encuentro Many logra conectar un jab en la barbilla que lo desestabiliza. Mayweather mueve su cabeza con la mirada fría y un poco perdida como diciendo "you can´t hurt me" pero si tienes que decirlo es porque efectivamente puedes perder. Con esto me viene la segunda propuesta a la mente presentada en El Patio que pertenece al artista Efraín Ugueto. Viene con un proyecto denominado VU (Venezuela Utópica) donde plantea la creación de imágenes generadas por computadora de una Venezuela que no existe pero que deseamos, con recursos como las maquetas 3D que nos dan la idea de que su realización es real o que por lo menos tienen una realidad posible de toda maqueta que nos hace pensar que pronto lo veremos. Su idea es que la gente se una a esta propuesta y contribuya con sus propios sueños aunque el mismo Efrain confiesa que tiene una biblioteca extensa de sus propias creaciones. De cualquier manera amo el proyecto y confío en él, después de todo aquello que experimentamos en esta realidad en algún momento fue un sueño antes de materializarse, eso es indiscutible. 

Ha ganado Mayweather pero no me importa después de todo cuando tomas partido siempre estas expuesto a perder, pero es de suma relevancia apostar a la causa que te mueve, tomar partido, elegir si quieres seguir al sistema o si quieres pujar por un mundo que esta pariéndose con cada sueño. De igual manera con éxitos o con fracasos estaré del lado de los que pujan por un mundo diferente inclusivo y lejos de las esferas de poder, de mano de la gente en su día a día.