domingo, 3 de septiembre de 2017

Decir la verdad es un acto poético. Crónica Poética 3_09_2017


Esa tarde emocionado te contaba de mi tesis
como generar poesía con la cotidianidad
mezclando ideas y sucesos como papeles en el bolsillo del pantalón lavado

decía infalible método para hacer poesía,
inteligente me decías
no hay método infalible en poesía
siempre es revolucionaria

entonces a modo de broma dices
llegará el día en que recitar una factura en una farmacia será revolucionario
la verdad en un mundo de mentiras
es el acto poético

lunes, 7 de agosto de 2017

Love is suicide. Crónica poética 7_08_2017

Suelta
desnudate,
desnuda tu mente
abre la puerta de tu corazón
love is suicide

no hay manera que salgas intacto

viernes, 21 de julio de 2017

Estaba por escribir. crónica Poética 21_07_2017

Estaba por escribir
De la hermosa sensación de libertad
Que me dio correr siendo niño
Desnudo en la oscuridad cuando se fue la luz
Pero en cambio soñé que lloraba
En la oscuridad junto a mi cama


viernes, 7 de julio de 2017

Ese incendio en tu pecho es la quema de tus ídolos (III) Crónica Poética 7_7_2017



y vendran libertadores comunistas, patriotas, liberales
de todas las calañas
no lo escuches
no saben nada
engañan y se esconden detras de rancias palabras
palabras y dogmas muertos

todo dogma esta muerto
tu estas vivo
tu estas ardiendo
tu estas ardiendo

date cuenta
observa y
no digas nada

quema
dale candela
dale fuego
a todo dogma


martes, 4 de julio de 2017

Ese fuego que arde en tu pecho es la quema de tus ídolos (II). Crónica Poética 4_7_2017



Luego del incendio todo quedo en cenizas
sin embargo el fuego
te quito el velo,
quemo la mácula original

haz nacido de nuevo
lo que buscabas brilla en ti
explosión de estrellas colisionando
no debes sino
a lo bello,
a lo verdadero
al susurro de un capimelao al viento

Ese fuego que sientes en el pecho es la quema de tus ídolos. Crónica Poética 4_7_2017



Oraron a Yaveh, a Jehova
oraron y pidieron a todos los dioses conocidos y por conocer,
a Dios, pero nada pasó
al principio,
nada pasó

Luego vino el incendio
sintieron el fuego,
no lo vieron,
les abrazó la hoguera
y no conocieron caldero.

Alguién se percató
lo vió en el otro
sus ídolos se quemaban
en su pecho,
y en el suyo propio.

No hay vuelta atrás.

martes, 20 de junio de 2017

Los muertos no conocen excusas. Crónica poética 20_06_2017


Los muertos no conocen excusas
no conocen esquinas
ni callejones de mentira
te tocan sin tocarte
te ven sin ver,
te reclaman con sus manos
pues no conocen palabras

Y todo muerto, todo esta muerto
muerto el momento que no volverá
muertas las horas que vendran
solo el segundo que empaña tu mirada
esta vivo y ya se irá

Los muertos no saben de manos ni pies

sábado, 20 de mayo de 2017

El día que caen las estatuas, se derrite su metal de segunda y las placas son escudos. Crónica Poética 20_05_2017



Hoy es día que caen las estatuas,
se derrite su metal de segunda,
las placas memoriales son escudos
de jóvenes que buscan su futuro robado

este día no importa la ilusión
de un caudillo o importante personalidad
de bronce o cemento
sino el escudo que te defiende


lunes, 8 de mayo de 2017

Mensaje en una botella



El siguiente texto es sacado de un diario encontrado en una playa del estado Aragua, con muchas hojas arrancadas.

Enero 2010

Hay muchos yo, hay tantos yo como personas que me conocen”. 

Era la estrella del barrio, el más famoso de la cuadra, no había fiesta a la que no me invitaran ni casa donde no tuviera las puertas abiertas. Salía en los periódicos, era la esperanza de los olímpicos. En la piscina no había quien me ganara, era “el joven revelación”, era la propuesta, era el hombre del momento. Un buen partido, un buen bailarín y un codiciado amante.  
Hasta aquella nefasta noche donde todo cambió. Aquella noche resulta tan confusa para mí que en mi memoria es como un sueño, no sé qué parte es real ni cuál es el mito. Y aunque todos han entendido la situación a la que fui forzado a actuar de tan reprobable manera ellos han cambiado. Siento la extraña mirada del panadero, las niñas a mi espalda susurran y se ríen, las viejas en el parque ya ni se tapan la boca para hablar mal de mí, incluso siento ironía en las cartas formales del condominio. 
Hacemos juicios de valor todo el tiempo de todo el mundo, mientras caminamos en la calle segregamos a todo el mundo a nuestro paso. Y nos decimos este es un “choro” por como camina. Ella es sifrina por como huele ese perfume. Esta es una jipíe que no se baña por como tiene el pelo. Mira los zapatos de aquel, es un niño mimado. Si te muestran una foto de mí en un artículo en un periódico local cuyo enunciado me culpa de robar un banco, de inmediato desconfiarías de mí, aún si en realidad yo no he cometido ningún crimen y esa impresión del periódico era solo un error de transcripción. La identidad es algo frágil.  
Luego me lesioné por los hechos de aquella noche y mi prestigio se fue en picada. Solo una palmada del entrenador y un abrazo del conserje de la piscina fue lo único que me quedo de las grandes aspiraciones de mi talento. Ya no puedo habitar en esta ciudad, todos me desprecian. Es difícil saber quiénes te admiran cuando estas en la cima pero de seguro puedes saber quiénes te desprecian cuando has caído. Un amigo me ha recomendado un paraíso un pueblo en la costa, el último vestigio de humanidad en este país. Me dirijo hacia allá. 
El sol, el mar, la comida, la calidez de la gente no me equivoque, es un paraíso. Todos me han recibido con alegría, he alquilado una casa en el pueblo y todo vista tan bien. Me voy a dedicar a ser pescador a nadie parece importarle mi pasado soy de nuevo feliz. 


Septiembre 
Creo que tengo problemas, algo pasa no sé lo que es. Ya no me tratan como el primer día. ¿Se habrán enterado? Todos me miran con extrañez. Ahora se excusan cuando quiero visitarlos en sus casas. Creo que esta noche finalmente sucederá, me van a quemar. Temo por mi vida, tengo pesadillas del pueblo linchándome por mis pecados. Esta noche es la última.  

viernes, 21 de abril de 2017

Oh que será, la lluvia. Crónica Poética 21_04_2017



Oh que será, la lluvia
cae sobre todos nosotros
haciendo millones de espejos
y moja al estudiante
y moja guardia
moja al cura
moja al oficinista

y todos los hombres son todos los hombres,
mas te vale que los ames a todos
o cargues su cruz
que no hay calma en el alma
ni tempestad que se fatigue
si no reconoce el marinero que el también es el agua
y merece respeto a todo
y amor a todos

cae la lluvia sobre Caracas
y un manifestante es el mismo hombre que lo reprime
todos somos los mismos
en ese millar de gotas
infinitos espejos

martes, 18 de abril de 2017

Hay un momento antes del alba. Crónica Poética 18_04_2017



Hay un momento antes del alba
que entre penumbras te encuentras
y comienzan los rayos de luz a disipar
los monstruos y sueños
a punto de materializarse

Es un momento en que todo se puede
y se nos escapa
entre los dedos y un lento pestañear
el movimiento del monstruo que entre sombras se mueve
y la idea de libertad
a punto
de ocurrir

Hay un momento antes del alba
en que pasa
lo que piensas

miércoles, 12 de abril de 2017

Devoradores y prolíficos (fractal inicial). Crónica Poética 12_04_2017



Estos son los devoradores y los prolíficos
comen y transforman la energía del universo
vagan por lejanas formas cósmicas
produciendo y absorbiendo toda materialidad

Es la razón de toda corrupción
y la de toda construcción
es la diferencia que permite que el mundo avance
que tenga tiempo

En ellos no hay bondad ni maldad solo son

sábado, 8 de abril de 2017

Pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento. Crónica Poética 8_4_2017 (II)



Pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento
¿eres el símbolo de la semilla de la destrucción?
¿visitaste el pasado y el futuro y traes la anunciación?
tu como yo viste el calor de la llama de la creación
y acudimos con nuestros pechos orgullosos creyendo que podíamos tumbar el gran muro de los dogmas
y caíste conmigo contra ellos y sus escritorios

Ahora apareces ante mi
pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento
¿eres el símbolo de la semilla de la destrucción?
te ríes callado porque te gusta el espectaculo
de la caída del orgullo
como cuando mandamos las medallas al caldero
para divertirnos en el verano de nuestras vidas

Pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento. Crónica poética 8_4_2017



Un pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento
¿eres anunciación? ¿eres signo de la caída de la estrella truncada?
¿eres amuleto? ¿que te trajo tan vibrante en mi consciencia?
¿eres o no eres?

sábado, 1 de abril de 2017

Todo hombre encierra un delito (fractal II). Crónica Poética 1_4_2017



Todo hombre encierra un delito
nacido de los más puro de dos seres
cultivado con amor
alguna vez despreció el suelo que lo cobijo

luces y la aparente solución del acertijo
el camino del sabio se develaba
la expresión de los sentidos abrirían las puertas
y el aprendiz del alquimia se quemo con sus productos

cuando pudo compartió sus encuentros y bellezas
sus experimentos y sus humores
y en aquella casa derruida
dejó a sus amigos en el sol

larga carretera que se extiende en el horizonte
quizás jamás encuentre tu final ni tu sentido
con piedras verdes y amarillas
recorro el camino con lagrimas y risas,

todas de ilusión verdadera divina

domingo, 26 de marzo de 2017

Toda hoja encierra un delito (Fractal I). Crónica poética 26_03_2017



Toda hoja encierra un delito
encierra entre toda su hermosa existencia
un orgullo, una mácula
un instrumento de su destrucción

se nace del producto más puro y noble
lo mejor
la semilla es la más perfecta construcción
dedicada a extender la vida
hacerla eterna

crecí como todas las demás hojas
de un árbol desinteresado
que me dio la mejor sabia
que pudo producir

emergí de él
brillante y lustroso extendí mi pecho al sol
con mi verde
alimente el tronco que alguna vez me dio el ser

un día saciado del sol
extasiado de placer
decidí no compartir tan hermosa energía
y creció mi mácula

creció mi sombra
fracturó mi espalda
poco a poco pasaron
los días, nunca más pude ser tan lustroso y brillante

hoy caigo al piso
para ser abono
después de conocer la gloria
y caer como Icaro

lunes, 20 de marzo de 2017

una mosca se para en mi boca. Crónica poética 20_03_2017


Una mosca se para en mi boca
se despierta la hora
que refleja mi sombra

y caigo en cuenta que los años han pasado
que ya no me encuentro en el año
donde las flores me han armado

mi perfume es el olvido
de no saber que ha ocurrido
en esta hora del solsticio

todo quiebra en mi sonrisa
ya no cuento con tu cornisa
donde tu locura desliza

solo silencio y ruido
todo recluido
en mi espacio reducido

de mi razón.

sábado, 18 de marzo de 2017

Fractal de luz. Crónica Poética 18_03_2017



Fractal de luz
raya el iris de mi ojo
sé mi amigo
háblame de la noche oscura

en sueños he dibujado una puerta con tiza
confíado gire la manilla
una puerta se abrió

viernes, 17 de marzo de 2017

Sombra en la sombra. Crónica poética 17_03_2017



Sombra en la sombra
luz en la sombra
en la noche oscura confío
en la noche oscura reposa el futuro
y el pasado

Jirafas en llamas
orifantes en el horizonte
y mis gavetas en el pecho
se desarman y se desintegran
con huesudos dedos
toco los objetos que no he querido olvidar

Días del pasado futuro
no veo el hoy
tengo los ojos llenos del ayer
brillante y lustroso
como el café de la mañana.

Derretidos relojes
el ahora se derrite en mis manos

jueves, 16 de marzo de 2017

Hay quien en el baño de un restaurant chino corrige la palabra poesía. Crónica poética 16_03_2017



Hay quien escribe la palabra Poesia
en un baño del restaurant chino
llamado "El tercer mundo"
y hay quien lo corrige y le informa que es un hiato
y le falta el acento

mientras yo le comento a una amiga
que la poesía nace en el fracaso
de expresar la experiencia
de sentir y ver lo bello en el mundo
o la verdad o lo bueno

miércoles, 15 de marzo de 2017

La verdad es la verdad. Crónica Poética 15_03_2017


La verdad es la verdad
aún en la boca de un mendigo
entonces escucha

Pasaron muchos años para que ese tronco creciera
y pudiera alcanzar con sus hojas
florecer 
hermosas amarillas hijas

ellas delicadas y bellas
viven para un momento breve
se esfuerzan para ser las más hermosas y olorosas,
con su perfume y su polen esperan preñar la tierra

en menos de una semana 
comienzan a fenecer
caen al cemento duro y frío y gris
su misión ha sido cumplida

no necesitan otra gloria.

martes, 14 de marzo de 2017

Crónica poética 14_03_2017



Hermosa geometría entre tus ramas
colores que retan la bruma de la lluvia
tu presencia es tu olor
el lisérgico perfume de tu mirada

lunes, 13 de marzo de 2017

En tu nombre aunque no sepa pronunciarlo (II) Crónica poética 12_03_2017



La noche oscura de San Juan,
ni es noche ni es oscura,
¿qué es?

Lisérgico el perfume de tu mirada
quiero ver todo fresco
como la primera vez
porque el tiempo y la repetición me turba la mirada

He estado en el mercado
buscándote en cada prenda de cachureo
en cada ojo en búsqueda angustioso
por el mejor precio

Creo que te vi de reojo
en un reloj viejo,
en un oso de madera tallada
pero abrí bien los ojos y no eras tu,
solo el lisérgico perfume de tu mirada

Objetos redondos y angulosos
felices y tristes
rugosos y duros
que me hablan del multiverso de tu mirar

En tu nombre aunque no pueda pronunciarlo
con tres vistas se ensucia la mirada

domingo, 12 de marzo de 2017

Sueños reales. Crónica Poética 12_03_2017



y te vi o imagine verte
creí que eras el reflejo del espejo en mi pecho
traté de hacer algo hermoso con mis manos
y cuando te vi de nuevo tu rostro era hueco
ya no eras tu

entonces sentí que el carro chocó
y la ilusión de estar viviendo lo otro
desapareció y nunca fue mas real
aunque alguna vez si lo fue

por un momento tanto como tu presencia
como los vidrios del carro
eran igual de verdaderos

sábado, 11 de marzo de 2017

Somos las antenas. Crónica Poética 11_03_2017



Somos Las Antenas
los que captamos colores en la oscuridad
los que sonríen cuando ven un mono gigante en un columpio
los que al ver una mancha en la pared ven un cuadro

mandamos las honrosas medallas al caldero
por unas monedas para divertirnos
somos Las Antenas
captamos tu corazón

Cantamos cuando los demás lloran
porque vemos como florecemos en el interior
del fango de la ciudad
hacemos poesía

miércoles, 8 de marzo de 2017

Entre Caracas y Santiago. Crónica Poética 8_03_2017



Entre Caracas y Santiago
la distancia es un palpito de mi corazón
entre tu puerta y mi puerta
mi sangre se convierte en pan
para dar de comer a las aves
que llevan mensajes hasta allá

El puente es el canto de los grillos
el trinar de los pájaros
y las hormigas que se llevan la comida de mi alacena
a su hogar

jueves, 2 de marzo de 2017

Para poder entender. Crónica Poética 2_03_2017



Tendríamos que parar el mundo
para poder entender al menos
una sola cosa de manera cierta
para observarla, amarla, odiarla, entenderla
pero esta vida es demasiado furiosa y rápida
para tan si quiera vernos

miércoles, 1 de marzo de 2017

Recuerdo de un poema. Crónica Poética 1_03_2017



Recuerdo de un poema que no gustó
chica alce
pero el tiempo y sus esquinas

Sueños de carros feroces
no brillan como
una taza de té contigo

la luna nada en las olas 
de la nada
proyectada en tu mirada

martes, 28 de febrero de 2017

Labios de hoja. Crónica poética 28_02_2017_1


Labios de hoja
sonrisa o tristeza según tu ángulo
verde sobre verde
lento y suntuoso

Un rayo de sol en la mañana. Crónica Poética 28_02_2017



Un rayo de sol, en la mañana
suavemente atraviesa la tela
depositando su calor en mi oído
¿que dirá el rayo de sol?

sábado, 25 de febrero de 2017

Los Hijos de Saturno


Somos los hijos de Saturno
los que estaban muertos

Los que acompañaban a Odiseo,
los que murieron en la Iliada
antes de que se les ocurriera lo del caballo

Los que murieron peleando por un Lord
que desconocíamos solo por estar ahí

jueves, 23 de febrero de 2017

Soy un bicho










Soy un bicho, un pequeño bicho
un bicho de plástico de cola derretida
un bicho ahí.

Soy una araña de rincón
que buscando un calorcito se esconde en tu cobija
que al ser descubierta de pena puede picar

Cuando trato de aparear
muestro mi danza
y salto como una pulga

En el metro recojo mis patas
para no tropezar
con otros bichos

Soy la laboriosa hormiga
que matas con una lupa y le quitas las antenas
por llevarme la comida de tu alacena

sábado, 18 de febrero de 2017

Crónica poética 18_02_2017

Un traje rojo de pompa militar
dos medallas con bandera
en el lado izquierdo del pecho
una tercera redonda, encima
Un león de madera
tallada, no se vende
Una máscara de un demonio asiático
Una lámpara al frente
un cuadro de dos veleros
en la tempestad
y una vieja silla te observa. Crónica poética 18_02_2017

jueves, 9 de febrero de 2017

La nada II

Recuerdos de esplendor
de correr desnudo
entre los cacaotales de Sepe
bajo la lluvia

hoy la nada me inunda
quiero escribir y sangrar
cada letra y nada
tiene significado
cuando era estudiante
me inundaba de ideas, cajas y torres
de negativos y positivos
y mi nada se los trago
pero la memoria me engaña
nunca tuve nada, siempre
estuve persiguiendo un
esplendor que nunca conseguí
era y es una nada fértil en mi corazón
arrasan los desiertos de desilusión
y un calor envuelve la nada
y la disipa, una ilusión de desilusión
Comentar

miércoles, 1 de febrero de 2017

La nada

La Nada

La nada, solo quiero
nada, una molecula
que quizás signifique algo
algo de verdad,
algo de realidad
todo se desvanece en mis manos y no puedo alcanzar
nada, ni siquiera una sonrisa
no te alcanzo

Es todo tan absurdo
y nos perdemos de todo
hasta el momento de tomar café
no significa nada
se desvanece en mis manos

Quisiera verdaderamente estar
aquí, contigo o quizás no,
nada significa nada
o todo, me desvanezco
dibujo en mi mente
y pienso a punto a punto
hacer una novela ya escrita
o un cuadro de Basquiat
no quiero nada original
quiero sentir al mundo
verdaderamente y
estiro los dedos y no siento nada

sábado, 24 de diciembre de 2016

Crónica Poética, Naturaleza Muerta. Un jardín de locura y luz

El jardín de los presentes contiene la locura y la luz divina, y estática y ruido y el metro

y en algún lado nos perdimos y cuando casi saboreabamos la luz

esta se difundió de nuevo en el todo, en el ruido en el mensaje que no llego y no oíste, el secreto quedo opacado por el ruido de las masas entrando en el metro

miércoles, 21 de diciembre de 2016

En tu nombre, aunque no pueda pronunciarlo

“En tu nombre, aunque no pueda pronunciarlo”

I
     En tu nombre aunque no pueda pronunciarlo se encuentra el todo,
Con el solo acariciarlo con los labios bendice:

         Veo las noticias, un incendio acabó el Terminal,
el pensar que tu calor nos bendice y nos destruye me provoca una risa nerviosa
          El esplendor y su caída se abrazan en tu mirada.

Nunca podré pronunciarte

II
1, 2, 3, 5, 6, 7
 Tu geometría me sorprende, es tu huella, tu belleza eterna e infinita
          De tal forma te escondes en cada pétalo en cada hoja
Eres magnífico en la roca cristal, en el adn, en la oscuridad,

en ese vacío que no entendemos.

III
Son tuyas amigo mío
           Estas palabras sin ti en ellas están huecas y sin valor
  en tu corona vibran cuando las pronuncias y decaen en mis labios,
y aun esta tenue presencia 

                                me hace temblar
IV
    Voy corriendo tratando de alcanzarte,
                                 para sentirte en mis poros
            pero mientras corro solo consigo sentir el perfume.
Hay cada palabra, te busco nombrando bien las cosas:
            Si digo casa quiero decir realmente casa,
sentir casa en cada sílaba, casa impregnado en la saliva,
  un sabor a tiza, a piso, a una pintura con tres capas esconchandose
y ese moho que no has podido solucionar.

V
          Ha llovido con fuerza, le ha tumbado las alas a un pájaro,
las alas están ya en el sucio piso del estacionamiento,
                   y sin embargo tu estas ahí,
en esa mácula donde comienza a morir la piel,
a hacerse vieja, volviendo a la nada.

Luego un ejército de tus seres fraccionados se lleva nuestra minúscula sombra al negro.
El olvido es tu regalo.

VI
            Camino por tu recuerdo, tu nombre es tu presencia
Entre los intersticios algo se abrió, algo se presintió,
una conciencia más allá de la mente
            cuantas veces se trata de lo que no es, de lo que falta , de la huella.
La cama y las olas y esos buques que son almohadas que encallan en el desierto de la memoria,
           juego a verte en la nada de mi cama desordenada en los pliegues de la sabana.

VII
    Soy como el lenguaje: soy lo que está dicho
y hago lo que está hecho
    en un mecanismo de desarma y arma y
                                                               sangra, sangra

sangro tu sangre y no soy tu, nunca te tengo
         hasta que te olvido y vuelves a soñar
que eres yo y te aburres viendo las noticias, viendo sin ver, jugando a no ser,
a ser finito.
Espejo, rama, número, eres mi reflejo, mi ruleta de existencia, soy lo que veo.

VIII
Pienso en el incendio, pienso en las brasas ardiendo, en las paredes del terminal
y ardo con ellas, con esa mercancía en las tiendas, derretida, porque ahí también estás tú.
En el agua que detiene y consume el fuego tu presencia es esplendida,
ya es de noche, doblemente, y el brillo de la pantalla de la t.v. ilumina tu ausencia
sigo sin poder pronunciar tu nombre,
pero pensarte me consume en ti,
hablar de ti
en ti.

IX
Veo el cometa, la piedra de la destrucción flotando en el espacio, inflamada, latiendo, un río de fuego y sangre esperando la hora de acabar con todo y tragarlo y volverlo a expulsar todos los nacimientos de nuevo, de nuevo en tu ritmo et

viernes, 9 de diciembre de 2016

Crónica Poética. Naturaleza Muerta. Un lagarto de plástico anaranjado

Un lagarto de plástico anaranjado, luciendo una posición fiera.
Su eterna piel de plástico finge unas escamas, su cola originalmente era defectuosa, estaba magullada sin embargo era agradable para mi, un juguete roto es algo con lo que puedo identificarme. Luego pasó algo horrible, viendo su cola machucada se la terminaron de partir.
Nunca mas fue el mismo pero lo rocíe con dorado en spray y ahora es diferente a todos los de la fábrica de lagartos naranjas de plástico.

jueves, 8 de diciembre de 2016

Crónica poética, naturaleza muerta

Una macula es la seña del tiempo, siempre estuvo ahí, pero ha crecido
Estaba ahí como tu sombra esperando para crecer

lunes, 5 de diciembre de 2016

Crónica Poética: Naturaleza Muerta

Un teléfono de tres años obsoleto
Un lagarto de plástico que alguna vez rocíe con spray dorado y que trágicamente le cortaron su cola defectuosa
Un ídolo de San Onofre que no es mío sin embargo no evito como toda la gigantesca colección de ídolos que cargas como herencia, de palabras, costumbres, errores y aciertos de un mundo escondido y olvidado
Un dvd, dispositivo que me permite ver mi colección de películas extrañas compradas con la única premisa de la rareza
Un envase de vidrio para moticas de algodón para quitar pintura de uñas, ahora tiene muchos tickets te metro, sueño que voy a poder reunir muchos para construir una ciudad completa de papel maché.

El otro envase de motas de algodón tiene muchos recibos y facturas, siento que es como un diario.

Una mantis de plástico, son unos insectos hermosamente aterrador.

Agua porque sin agua me muero
Y un cofrecito donde mi madre solía poner algunos zarcillos que a su vez es una caja de música 

domingo, 27 de noviembre de 2016

Carros de fuego


Carros de fuego
Late la máquina
bate el tambor
sube la velocidad
recorre las curvas
con deleite a tientas
carro de fuego
funde el hierro
penetra el pistón
el delirio nubla con rapidez la razón
Con delicado tacto
toco el botón
cambio la marcha
y el motor pide más
gritando y gimiendo
mientras rechinan los fierros.

domingo, 18 de septiembre de 2016

"Sueño"

Título: "Sueño"
Técnica: Plata sobre gelatina con viradores

"Peligro"

Título: "Peligro"
Técnica: Plata sobre gelatina con viradores

miércoles, 10 de agosto de 2016

lunes, 3 de agosto de 2015

El Bardo: Blanca lee poemas

He visto un recital de Blanca Haddad, he quedado movido y he querido hacer una nota de mi experiencia escuchándola leer sus poemas y escuchar con atención a los otros. 
Blanca vive en Barcelona, España, está de visita en Caracas, ella es tropipunk. Ella lee un poema y vibra como un trueno enamorado, potente y dulce a la vez. Sus palabras tienen trazos de negro marcador, que la dejan desnuda, con poco espacio para la mentira y denota un funambulismo por donde camina en el verso, un camino por la cuerda, un abismo al error. 
Es difícil escribir sobre alguien que lee poesía, y más a alguien como Blanca que forma parte de mi imaginario, esto es así desde que vi su pintura en el año 99 de Rómulo y Remo siendo amamantado por una lobano encuentro la imagen de este cuadro para escribir de ella, tendré que remitirme al recuerdoBusco información extra para tratar de describir lo que mi falencia con las palabras no me permite y me encuentro con un video de un performance de Blanca. Comienza el video, sale ella con una humilde ropa de color azul, del que suelen usar los mecánicos, tiene bigotes, el pelo recogido y un fuerte cinturón. En la primera escena golpea duramente el muro con la correa. El muro contiene sus dibujos hechos con cnica graffiti durante la acción. Son rostros deformes, anónimos, con múltiples ojos y expresiones de dolor. Culebras salen de sus ojos y ella los fustiga con su correa bañada en pintura haciendo un trazo con violencia, se siente la piel del muro como la humana. Es una metáfora del machismo y el dolor, una muestra de una costura en nuestra cultura, madre hermana e hija, a menudo son deprimidas por el macho en ascenso. 
Lee un poema sobre Caracas, está nerviosa, alguien le acerca una cervezaY empieza "Caracas es una novia loca. 
Te ama como nadie te ha amado. 
Te besa, te lame, te abraza, 
luego te jala los pelos, 
te grita, te atropella 
y llora 
" su voz tambalea, siente cada palabra, siento cada palabra y aunque estás sean barcos destinados a naufragar parece que algo llega a puerto. La presencia de la bipolaridad de esta ciudad que me vio nacer está en cada negra letra sobre el blanco papel de los múltiples poemas que nos regala Blanca, tiene una carpeta llena de papeles con un aparente desorden, que se desmiente cuando encuentra lo que busca y entona su voz. 
Reviso su blog buscando más información para entender mejor la experiencia vivida, desde que lo encontré lo sigo con fidelidad (https://tropipunk.wordpress.com/). Me dicen mucho sus dibujos, las formas de sus figuras no se inscriben en ningún canon estudiado, son libres como las palabras que sangran en sus telas. Sus mujeres son caprichosas, se visten como quieren, posan como quieren y se extienden hasta el borde. Culebras y calaveras son sus acompañantes, sus personajes son invadidos de lagrimas espirituales.  
Sus pinturas tienen un dulce gusto por el color que contrasta con el duro motivo de las poses de sus personajes. Estos están muy conectados con el autorretrato, del retratarte a través del otro, de la pose del otro. Tiene mucho de diario de secretos, secretos de la sociedad, secreto a voces, en ellos nos reflejamos los que no están en los periódicos, paradoja del vida erotismo y muerte. La X que no anula sino que pertenece y se expresa nos recuerda que aún quien está a la izquierda del cero existe y es valioso.  
 Ahora nos lee un poema titulado "Farrah" donde nos confiesa que ella también tiene algo de árabe y de todo un poco, ella es Caracas en carne, lee frenética con esa voz y esos rulos que la identifican como una confesión de su ser, identidad que siempre huye para encontrar. Siento que fallo que no lo lograré, no podre decir con palabras como se experimenta a Blanca leyendo sus poemas, mi fracaso es su triunfo.