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Homenaje a Sofía Imber (2)

Homenaje a Sofía Imber (1)

En la tibieza...

Durmiente3

Nocturno para durmiente

Se quemo mi piel de lobo. Crónica Poética 4_10_2017

Se quemo mi piel
y nació mi piel de lobo
pero ya no podía oír
conceptos, era solo ser,
como el cristal

Decir la verdad es un acto poético. Crónica Poética 3_09_2017

Esa tarde emocionado te contaba de mi tesis
como generar poesía con la cotidianidad
mezclando ideas y sucesos como papeles en el bolsillo del pantalón lavado

decía infalible método para hacer poesía,
inteligente me decías
no hay método infalible en poesía
siempre es revolucionaria

entonces a modo de broma dices
llegará el día en que recitar una factura en una farmacia será revolucionario
la verdad en un mundo de mentiras
es el acto poético

Love is suicide. Crónica poética 7_08_2017

Suelta
desnudate,
desnuda tu mente
abre la puerta de tu corazón
love is suicide

no hay manera que salgas intacto

Estaba por escribir. crónica Poética 21_07_2017

Estaba por escribir

De la hermosa sensación de libertad

Que me dio correr siendo niño

Desnudo en la oscuridad cuando se fue la luz

Pero en cambio soñé que lloraba

En la oscuridad junto a mi cama

Ese incendio en tu pecho es la quema de tus ídolos (III) Crónica Poética 7_7_2017

y vendran libertadores comunistas, patriotas, liberales
de todas las calañas
no lo escuches
no saben nada
engañan y se esconden detras de rancias palabras
palabras y dogmas muertos

todo dogma esta muerto
tu estas vivo
tu estas ardiendo
tu estas ardiendo

date cuenta
observa y
no digas nada

quema
dale candela
dale fuego
a todo dogma

Ese fuego que arde en tu pecho es la quema de tus ídolos (II). Crónica Poética 4_7_2017

Luego del incendio todo quedo en cenizas
sin embargo el fuego
te quito el velo,
quemo la mácula original

haz nacido de nuevo
lo que buscabas brilla en ti
explosión de estrellas colisionando
no debes sino
a lo bello,
a lo verdadero
al susurro de un capimelao al viento

Ese fuego que sientes en el pecho es la quema de tus ídolos. Crónica Poética 4_7_2017

Oraron a Yaveh, a Jehova
oraron y pidieron a todos los dioses conocidos y por conocer,
a Dios, pero nada pasó
al principio,
nada pasó

Luego vino el incendio
sintieron el fuego,
no lo vieron,
les abrazó la hoguera
y no conocieron caldero.

Alguién se percató
lo vió en el otro
sus ídolos se quemaban
en su pecho,
y en el suyo propio.

No hay vuelta atrás.

Los muertos no conocen excusas. Crónica poética 20_06_2017

Los muertos no conocen excusas
no conocen esquinas
ni callejones de mentira
te tocan sin tocarte
te ven sin ver,
te reclaman con sus manos
pues no conocen palabras

Y todo muerto, todo esta muerto
muerto el momento que no volverá
muertas las horas que vendran
solo el segundo que empaña tu mirada
esta vivo y ya se irá

Los muertos no saben de manos ni pies

El día que caen las estatuas, se derrite su metal de segunda y las placas son escudos. Crónica Poética 20_05_2017

Hoy es día que caen las estatuas,
se derrite su metal de segunda,
las placas memoriales son escudos
de jóvenes que buscan su futuro robado

este día no importa la ilusión
de un caudillo o importante personalidad
de bronce o cemento
sino el escudo que te defiende

Mensaje en una botella

El siguiente texto es sacado de un diario encontrado en una playa del estado Aragua, con muchas hojas arrancadas.

Enero 2010

“Hay muchos yo, hay tantos yo como personas que me conocen”. 

Era la estrella del barrio, el más famoso de la cuadra, no había fiesta a la que no me invitaran ni casa donde no tuviera las puertas abiertas. Salía en los periódicos, era la esperanza de los olímpicos. En la piscina no había quien me ganara, era “el joven revelación”, era la propuesta, era el hombre del momento. Un buen partido, un buen bailarín y un codiciado amante.  

Hasta aquella nefasta noche donde todo cambió. Aquella noche resulta tan confusa para mí que en mi memoria es como un sueño, no sé qué parte es real ni cuál es el mito. Y aunque todos han entendido la situación a la que fui forzado a actuar de tan reprobable manera ellos han cambiado. Siento la extraña mirada del panadero, las niñas a mi espalda susurran y se ríen, las viejas en el parque ya ni se tapan la boca para hablar mal de mí, incluso siento ironía en las cartas formales del condominio. 

Hacemos juicios de valor todo el tiempo de todo el mundo, mientras caminamos en la calle segregamos a todo el mundo a nuestro paso. Y nos decimos este es un “choro” por como camina. Ella es sifrina por como huele ese perfume. Esta es una jipíe que no se baña por como tiene el pelo. Mira los zapatos de aquel, es un niño mimado. Si te muestran una foto de mí en un artículo en un periódico local cuyo enunciado me culpa de robar un banco, de inmediato desconfiarías de mí, aún si en realidad yo no he cometido ningún crimen y esa impresión del periódico era solo un error de transcripción. La identidad es algo frágil.  

Luego me lesioné por los hechos de aquella noche y mi prestigio se fue en picada. Solo una palmada del entrenador y un abrazo del conserje de la piscina fue lo único que me quedo de las grandes aspiraciones de mi talento. Ya no puedo habitar en esta ciudad, todos me desprecian. Es difícil saber quiénes te admiran cuando estas en la cima pero de seguro puedes saber quiénes te desprecian cuando has caído. Un amigo me ha recomendado un paraíso un pueblo en la costa, el último vestigio de humanidad en este país. Me dirijo hacia allá. 

El sol, el mar, la comida, la calidez de la gente no me equivoque, es un paraíso. Todos me han recibido con alegría, he alquilado una casa en el pueblo y todo vista tan bien. Me voy a dedicar a ser pescador a nadie parece importarle mi pasado soy de nuevo feliz. 

Septiembre 

Creo que tengo problemas, algo pasa no sé lo que es. Ya no me tratan como el primer día. ¿Se habrán enterado? Todos me miran con extrañez. Ahora se excusan cuando quiero visitarlos en sus casas. Creo que esta noche finalmente sucederá, me van a quemar. Temo por mi vida, tengo pesadillas del pueblo linchándome por mis pecados. Esta noche es la última.  

Oh que será, la lluvia. Crónica Poética 21_04_2017

Oh que será, la lluvia
cae sobre todos nosotros
haciendo millones de espejos
y moja al estudiante
y moja guardia
moja al cura
moja al oficinista

y todos los hombres son todos los hombres,
mas te vale que los ames a todos
o cargues su cruz
que no hay calma en el alma
ni tempestad que se fatigue
si no reconoce el marinero que el también es el agua
y merece respeto a todo
y amor a todos

cae la lluvia sobre Caracas
y un manifestante es el mismo hombre que lo reprime
todos somos los mismos
en ese millar de gotas
infinitos espejos

Hay un momento antes del alba. Crónica Poética 18_04_2017

Hay un momento antes del alba
que entre penumbras te encuentras
y comienzan los rayos de luz a disipar
los monstruos y sueños
a punto de materializarse

Es un momento en que todo se puede
y se nos escapa
entre los dedos y un lento pestañear
el movimiento del monstruo que entre sombras se mueve
y la idea de libertad
a punto
de ocurrir

Hay un momento antes del alba
en que pasa
lo que piensas

Devoradores y prolíficos (fractal inicial). Crónica Poética 12_04_2017

Estos son los devoradores y los prolíficos
comen y transforman la energía del universo
vagan por lejanas formas cósmicas
produciendo y absorbiendo toda materialidad

Es la razón de toda corrupción
y la de toda construcción
es la diferencia que permite que el mundo avance
que tenga tiempo

En ellos no hay bondad ni maldad solo son

Pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento. Crónica Poética 8_4_2017 (II)

Pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento
¿eres el símbolo de la semilla de la destrucción?
¿visitaste el pasado y el futuro y traes la anunciación?
tu como yo viste el calor de la llama de la creación
y acudimos con nuestros pechos orgullosos creyendo que podíamos tumbar el gran muro de los dogmas
y caíste conmigo contra ellos y sus escritorios

Ahora apareces ante mi
pescado de plástico rojo estrellado contra el cemento
¿eres el símbolo de la semilla de la destrucción?
te ríes callado porque te gusta el espectaculo
de la caída del orgullo
como cuando mandamos las medallas al caldero
para divertirnos en el verano de nuestras vidas